SALVAME LITERARIO DELUXE

(Columna inspirada por el gran Juan José Riaño Alonso)

Gustave Flaubert escribió que George Sand era una gran vaca llena de tinta. Friedrich Nietzsche aseguró en una ocasión que Dante Alighieri era una hiena que escribía poesía sobre tumbas. H.G. Wells dijo que George Bernard Shaw era un niño idiota gritando en un hospital y que Henry James era un hipopótamo intentado atrapar un guisante -sobre éste último, Lawrence Durrell afirmó que prefería que le aplastaran la cabeza entre dos piedras que tener que leer un libro suyo-. Joseph Conrad calificó de “basura” a D.H. Lawrence, pero, a su vez, de él dijo Vladimir Nabokov que no podía soportar su estilo de tienda de souvenirs, llena de barquitos embotellados y collares de conchas. Mary McCarthy comentaba a sus amigos que cada palabra que escribía Lillian Hellman era mentira, incluidas las palabras “y” y “el”. Mark Twain presumía de que su biblioteca no tenía ni un solo libro de Jane Austen: “solamente eso ya hace que cualquier biblioteca sea una buena biblioteca”. Para Gore Vidal la obra de Norman Mailer “El prisionero del sexo” era “como tres días de flujo menstrual”. Oscar Wilde consideraba que había dos formas de odiar la poesía: una era odiar la poesía, la otra era leer a Alexander Pope. Ernest Hemingway y William Faulkner no tenían buen concepto el uno del otro; Hemingway dijo de Faulkner que era un pobre hombre que creía que las grandes emociones las producían las palabras largas, y Faulkner dijo de Hemingway que nunca había usado una palabra que hiciera que un lector consultara un diccionario. Truman Capote señaló que lo que hacía Jack Kerouac no era escribir sino teclear.

Aceptando ya como algo completamente irreversible que Telecinco esté dedicada las veinticuatro horas del día durante los trescientos sesenta y cinco días del año a emitir insultos entre gente muy enfadada, ¿no podría al menos tomar nota de los ejemplos anteriores y ofrecernos insultos entre gente muy enfadada que no sea imbécil?